the light pours out of me
Как не проебать себя?
Из моей жизни уже давно полностью исчезла такая сфера, как творческое самовыражение.
Когда-то я писала стихи, мечтала научиться играть на гитаре, пыталась писать куда-то тексты на волнующие меня темы.
Лет в 13 я горела идеей быть фотографом, много фотографировала. Записывала с подружкой песни на камеру. Выражала себя, хоть как-то.
А сейчас ничего этого нет — есть только работа, учеба и Юрий Дудь под чай с печеньем.
И ладно Юрий Дудь — иной раз обнаруживаешь себя за пятым часом просмотра видео про хайлайтеры.
Ебаные, блядь, х а й л а й т е р ы.
Я будто боюсь думать, будто боюсь погрузиться в себя. Я ныряю туда, ненадолго задержав дыхание, когда пишу какие-то творческие тексты по учебе, когда смотрю Тарковского, когда читаю Джеймса Эйджи или Капоте или Достоевского...но потом я выныриваю обратно, на ебучие хайлайтерные берега.
Я чувствую и все еще знаю, что во мне есть что-то. Я хочу написать книгу, я хочу придумать и записать с Сашей песню, я хочу что-то сказать миру. Внутри меня что-то есть.
Но я отмахиваюсь, я не верю, я плюю, я откладываю это в пыльную коробку и пихаю ее на самую стремную и неприглядную антресоль своего сознания. Все равно не получится, все равно уже поздно, все равно я ничего не умею на самом деле.
Самая отравляющая мысль пришла мне в голову лет в 11. Я хотела научиться хорошо играть на гитаре, но мне пришло в голову — ну, мне всего 11. Вон Брайан Молко лет в 16 только начал играть. Я то всегда еще успею. Эта мысль прочно поселилась, и каждый год она меня тихонько и коварно успокаивала. Все ты успеешь, потупи пока в сериал.
Я не успеваю
Неужели я ничего не скажу, никем не буду, ни в чем не останусь, не отберу хоть каплю энтропии у вселенной, не поселюсь в чьем-то сознании, не выплесну себя на носитель?
Это как с едой, может — что потребляешь, то из тебя и выходит. Когда потребляешь бьюти-блоги и рассылки магазинов, выходит телеграм-канал про косметику и что еще купить, статьи про косметику, приглашения в рубрику рассказать про КоСмЕтИкУ, становишься отвратительной шестеренкой этой бессмысленной и беспощадной машиной консьюмеризма.
Мне комфортно, я почти очень счастлива, я хорошо себя чувствую и у меня очень счастливые отношения, я работаю не напряжно и не продавая жопу и нормально получаю денег, я учусь на специальности от которой кайфую
Но я ненавижу сейчас себя. Мое суперэго ненавидит мое эго, скорее. Я не уважаю себя. Я не вижу себя.
Кто я? Что я умею? Есть ли во мне Божья искра, или писать про хайлайтеры — это мое? Это то, выше чего я не прыгну?
Скажи мне
Из моей жизни уже давно полностью исчезла такая сфера, как творческое самовыражение.
Когда-то я писала стихи, мечтала научиться играть на гитаре, пыталась писать куда-то тексты на волнующие меня темы.
Лет в 13 я горела идеей быть фотографом, много фотографировала. Записывала с подружкой песни на камеру. Выражала себя, хоть как-то.
А сейчас ничего этого нет — есть только работа, учеба и Юрий Дудь под чай с печеньем.
И ладно Юрий Дудь — иной раз обнаруживаешь себя за пятым часом просмотра видео про хайлайтеры.
Ебаные, блядь, х а й л а й т е р ы.
Я будто боюсь думать, будто боюсь погрузиться в себя. Я ныряю туда, ненадолго задержав дыхание, когда пишу какие-то творческие тексты по учебе, когда смотрю Тарковского, когда читаю Джеймса Эйджи или Капоте или Достоевского...но потом я выныриваю обратно, на ебучие хайлайтерные берега.
Я чувствую и все еще знаю, что во мне есть что-то. Я хочу написать книгу, я хочу придумать и записать с Сашей песню, я хочу что-то сказать миру. Внутри меня что-то есть.
Но я отмахиваюсь, я не верю, я плюю, я откладываю это в пыльную коробку и пихаю ее на самую стремную и неприглядную антресоль своего сознания. Все равно не получится, все равно уже поздно, все равно я ничего не умею на самом деле.
Самая отравляющая мысль пришла мне в голову лет в 11. Я хотела научиться хорошо играть на гитаре, но мне пришло в голову — ну, мне всего 11. Вон Брайан Молко лет в 16 только начал играть. Я то всегда еще успею. Эта мысль прочно поселилась, и каждый год она меня тихонько и коварно успокаивала. Все ты успеешь, потупи пока в сериал.
Я не успеваю
Неужели я ничего не скажу, никем не буду, ни в чем не останусь, не отберу хоть каплю энтропии у вселенной, не поселюсь в чьем-то сознании, не выплесну себя на носитель?
Это как с едой, может — что потребляешь, то из тебя и выходит. Когда потребляешь бьюти-блоги и рассылки магазинов, выходит телеграм-канал про косметику и что еще купить, статьи про косметику, приглашения в рубрику рассказать про КоСмЕтИкУ, становишься отвратительной шестеренкой этой бессмысленной и беспощадной машиной консьюмеризма.
Мне комфортно, я почти очень счастлива, я хорошо себя чувствую и у меня очень счастливые отношения, я работаю не напряжно и не продавая жопу и нормально получаю денег, я учусь на специальности от которой кайфую
Но я ненавижу сейчас себя. Мое суперэго ненавидит мое эго, скорее. Я не уважаю себя. Я не вижу себя.
Кто я? Что я умею? Есть ли во мне Божья искра, или писать про хайлайтеры — это мое? Это то, выше чего я не прыгну?
Скажи мне
Добро пожаловать во взрослую жизнь.
Подростковый бунт и сублимация толкают на все это творчество и самовыражение, потом это проходит и дальше ждет только рутина, шоппинг и смерть
добро пожаловать в старый-добрый кризис, но пока не придумали иных путей, кроме как брать и делать это всё
Я первый раз наткнулся на твой дневник, кажется, лет 10 назад. У тебя были отношения с подругой, ты была маленькой и счастливой, и с тех пор думаю (и до сих пор) я думаю, что ты незаурядный человек.
прекрасно понимаю, сама всегда думала, что все еще успею и обязательно буду великой. Но мне 28, я не знаменита, не сделала великих открытий, да я даже в хайлайтерах не секу.
Но в конечном итоге иногда я задумываюсь, зачем мне все это и что в масштабах вселенной даже Стивен Хокинг всего лишь песчинка. Что в масштабах Вселенной наша жизнь не имеет смысла, а единственное, что имеет смысл это самоощущение, это эмоции. Быть счастливым человеком, вот единственный выбор, который имеет смысл. Потому что можно быть Ван Гогом, но что это даст тебе, если прямо сейчас ты страдаешь?
Если есть что-то внутри и оно требует выходы - твори. Потому что мое внутри предпочитает потреблять. И в этом тоже ничего плохого нет.